在两点差一刻的时候，艺术博物馆的前院已经提前进入了一种嘈杂的状态。布里斯注意到，人们朝不同的方向跑着，有点儿像一块石头落在了蚁穴的洞口上，蚂蚁四处奔逃。但是和蚂蚁一样，他眼中的这些急急忙忙的人也有一个目的。

他看着罗丹塑的那些巨大的、瘦骨嶙峋的人物，皱起了眉头。他想回忆起这背后的故事。这些忧郁的人物形象的顶部已经起了很亮的海蓝色腐蚀壳，他们讲述的是一个牺牲的故事。在某个古代战争中，这些自由民自愿把自己献出去为加来城作人质。舍车保帅的老故事了。王必须得死。沃尔特还不是王，但是他已经死了。

这些木然的自由民是这活跃的蚂蚁堆中唯一不动的人形。布里斯站朝一边，看着穿施蒂利制服的工人正把某种演奏台一样的东西的最后几根支撑架拴在一起，其他的人则忙着把长排的折叠椅摆成弧形的观众区，大约供一百人使用。剩下的就是大堆粗粗的电视电缆。工作人员检查着录音机、摄影机、电池电源和他们自己的临时灯。助手们煞有介事地跑来跑去。

布里斯抬头看着湛蓝的天空。在这么远的北方，很难看到这样的地中海蓝。这是太阳和湿度或者别的什么造化出来的。他得问问马吉特这只风向鸟，沃尔特-施蒂利为什么会找了这么一个灿烂的日子去死呢。生的伟大？

他注意到院子对面有一小堆人站在那儿不动。他想知道他们为什么不动，然后发现那是另外一组独立雕塑，稍微有些欢快，是三个孩子高举着他们的手臂，好像在高兴地冲着太阳叫。

刺眼的光线让他闭上了眼睛。那喧闹的场面就只剩下声音了，匆忙的德语发出的急促的噼啪声，飞快的意大利语那流畅的嘟噜，巴塞尔方言的咭咭呱呱，有个人在用英语一遍一遍地重复着：“没有空出了哈里。给我空出。我需要空出。”

布里斯看了一眼手表。差不多两点了。他还有半个小时或者不到半个小时下决心。可恶的帕尔莫把这件事扔给了他。