“就是煎饼摊凉。”陈默掰碎煎饼，渣子掉地上，“没人翻，没人烙，自己就凉透。”他指云，“乌云是大凉锅，把咱们往凉里焖。”

“ΔE=hf咋解焖锅？”她咬煎饼，咸香裹着星屑甜。

“能量。”陈默拍机械臂，屏亮：E是能量，h是常数，f是频率，“老物件的频率，对上乌云的频率，就像铲子戳面糊——破个口，热气跑了，锅就不焖了。”

“量子墨记的就是这频率？”她摸掌心蓝灰。

陈默点头，机械臂“咔嗒”响，弹出个小匣子。匣子是木头的，刻着△纹。“太姥姥的。”他声音轻，“逆鳞计划，1943年，她用这匣子藏量子墨。”

林晚晴心口一跳。匣子上的△纹，和鏊子底的一模一样。

“为啥是我？”她攥紧匣子，木刺扎掌心。

“疤。”陈默指她腕，“你掉井那年，我拽你，咱俩的疤，是一对。”他抬臂，机械臂蓝光映着他的疤，“老物件认根。根是啥？是你摔破膝盖还爬起来，是我拖着机械臂走三里地。”

“根拴住，墨才不跑偏？”

“嗯。”陈默笑，“就像面糊得摊在鏊子上，才成煎饼。”

“那逆鳞计划……”

“嘘。”陈默竖指，风突然变凉。他抬头，云缝里漏出点蓝天。“计划没说完。”他压低嗓，“太姥姥说，乌云不止一朵。”

林晚晴心里咯噔一下。