江南的秋雨总是来得缠绵悱恻，像是一根根细密的银针，扎在枯荷上，也扎在人心里。

自从那日在廊下晕倒后，我的身子便如燃尽的灯芯，一日不如一日。

太医来了一拨又一拨，脉案上写的都是“气血两亏，心脉衰竭”，开的方子苦涩难咽，却怎么也补不回我胸腔里那口气。

我躺在床上，看着床顶那顶青色的帐幔，日复一日地数着日子。

凌壑和澜依日夜守着，尽染和书意也懂事地不再吵闹。

这些日子里，我总是控制不住地想起过去。

想起和安比槐的初见，那是在苏州城外的桃花树下，他穿着一件洗得发白的青衫，脚边是或粉或白的香料筐，就这么抬头在看桃花。

那时的他，眉眼清朗，笑起来带着几分书呆子的憨气，谁能想到，这副皮囊下藏着的，是一颗比蛇蝎还要阴毒的心。

我想起冬日里，他从袖筒里掏出一块还带着体温的油饼，塞到我冰凉的手里。那油饼是他在街头巷尾转了好几圈，才用省下的几个铜板买来的。

我捧着那油饼，热气顺着掌心熨帖到心窝里，以为那就是一辈子的暖意，就这么莫名其妙地辞了工，跟着他走了。

可后来我才明白，那点微末的恩惠，不过是他在索取百倍千倍回报前的诱饵。

我还想起当初怀上陵容时的欣喜。

那时我以为，有了孩子，安比槐便会收心，我们这个家便能像模像样地过下去。

我摸着日渐隆起的肚子，幻想着女儿长大后的模样，幻想着她能嫁个良人，过上我不曾有过的安稳日子。

可这幻想，最终成了我一生最大的讽刺。

安比槐从大夫口中知道我腹中是女儿时，便成宿成宿不着家，只说是为了能多挣两个子。

陵容出生时，安比槐在牌桌上输了个精光，我方明白他所谓的“挣两个子儿”到底是个什么意思。

我一个人在产房里疼得死去活来，听着隔壁传来他醉醺醺的咒骂声，那一刻，我便知道，这苏州的桃花，终究是笑错了春风。

最后我还想起陵容小时候，怯生生地躲在门后，看着安比槐摔碗砸筷。

她那双像极了我的眼睛里，总是盛满了惊恐与不安。

我抱着她，一遍遍地告诉她：

“容儿不怕，容儿不怕。”

可我自己，又何尝不是在瑟瑟发抖？

我这一生，像是做了一场荒唐的梦。

如今，我躺在床上，听着窗外的雨声，看着帐幔上晃动的光影。

那些过往的点点滴滴，像是走马灯一样，在我眼前一一闪过。

有甜，有苦，有期盼，有绝望。

我累了。

这具身子，这颗心，都累了。